Trois horizontales établissent le statisme glissant de la surface. Cet orange rougeoyant, c'est lui-même qui s'affirme, délimité par lui-même, trois fois et sans désignation de son rapport avec le nu du tissu. Trois fois oblitération d'un horizon. La largeur - mesurer - besoin mesquin.Eclat régulier, c'est celui qu'on va lécher, un froid sur le pied hors du lit, un mat frais parfaitement propre et le contact de cette matière plastique sur la peau. Noir, blanc, noir, blanc, en ondulations réparties régulièrement et mathématiquement, viennent s'épouser - finir le cercle du bras. Dix étages et le tout glisse sur le côté, on est tiré, on s'étale, on vérifie l'axe et la fixité.
Net et effectivement parfait, régulièrement doublement posé verticalement, sans haut ni bas, sans début, sans fin, sans trace. Nettement répété agencé une trame nous colle net calmement et fausse gaîté. Si objectivement proclamé, pour hébétitude.
Peintures Aller/Retour, Centre Culturel Suisse, jusqu'au 11 mars.
J'avais décidé après avoir vu cette exposition de ne pas en parler, pour plusieurs raisons telles que : Alain Séchas est une star des ventes, un grand artiste mais qui ne me touche que de loin, et autres considérations. D'ailleurs l'exposition en elle-même ne m'a intéressée que peu, si ce n'est bien sûr que j'ai bien rigolé. Mais voilà : depuis plusieurs semaines, une image revient sans cesse et me hante : est-ce parce qu'elle est elle-même fantôme malgré son fini parfait et industriel, son brillant "dentifrice" ? Toujours est-il que cette sculpture, fantôme elle-même, est devenue, peu à peu, mon fantôme malgré moi. Je ne vais pas ici exposer les nombreuses qualités et évocations que concentre "Lacan", ce que les critiques font bien mieux que moi, mais voilà un chef d'oeuvre qui s'est collé de lui même à ma mémoire.
écorpeau 
Costume noir porté sur la peau avec cape longue noire 
Nos écrans en frissonnent, dans la nuit noire quand l'activité somnole et silencieusement persiste, les choses qui s'écrivent malgré nous sur cette image en mouvement, un témoin nous en donne trace comme trace et cheminement sur le clavier touche après touche, le sommeil des machines, leur énergie programmée et continue, leur vie sans nous. Délégué aux objets, le processus s'aime. Grand calme dans notre absence, bourdonnement des minéraux, des métaux, de nos espaces dénudés, évidence du mouvement continu et sans fin, dureté et fragilité, équilibre de la vitesse juste. Sans parole, ce qui a été choisi pour ne pas être interrompu ; rien ne se prépare, rien ne se trame, ce qui fait se mouvoir l'image, ce qui fait l'image.
